一本书。
他挖出了一本册子。
映着白色一照，只见沾满了泥块的册子封面上，写着几个端秀的字：
飘红小记
──飘红小记，所记何事？
趁着月色，他迅疾的揭了几页，第一页就写有几行娟秀的小字：
得志则寄情予雄图，得势自寄情于霸业；失望则寄情予山水，失意自寄情于文艺。惟我情意两失，寂寞无边；春去秋来，惊红片片。知音能谁报，生死两不知，故作飘红小记，余不一一。
孙摇红
铁手只匆匆翻了几页，看数行字，已知此记事册内牵涉重大，略阅亦生怆然，正要把书册藏于襟里，忽然闻得一股死味。
他眉头一皱，很快的分辨了一下：
不，不是死味，而是极接近“死味儿”的血腥味。
幽静的月色下，满山红都成了惨绿、灰黑，风过去，兀自摇了几下，却晃不出白天所见那一身惊艳的怵红来。
可是，地上却汩汩的流动着一股诡奇已极的红。
这红已静悄悄的流到铁手脚下，浸湿了他的鞋底：
这红比花还艳、幽静得像一个杀手，悄没声息地缠上了铁手，然后又喧哗的迅速染赭了他下蹲时拖地的袍裙。
这红会动。
这红有感情。
这红色仿佛自有生命。
这是血。
血当然是有生命的：因为谁没有它就失去了性命。
──所以失去它的人便失去了生命。
因而一定有人已丧命：
因为谁也不能失去那么多的血！
当铁手发现这是血的时候，他就断定这是同一个人体内流出来的血。
他“认得”这些“血”。
他能凭这“血”追认它的”主人”。
他果然没有猜
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